“复活节兔子？”
“应该说是一些不太热情的巨型野兔，因为我不是复活节兔子的‘近亲’，所以他们不肯透露我的兔子在哪里。我也不知道他是不是还活着。”
洛朗不知道该回答什么，于是说“噢。”
美国人掏出火柴和烟，摸出电报，点燃，把烟凑到火焰上。他抽了两口，把烟递给洛朗，男孩犹豫了几秒，接过去，学美国人的样子吸了一口，辛辣的气味像野火一样烧过他的鼻腔和脑袋。
“他叫路易。”
“谁？”
“我的复活节兔子，名字是路易。”
“国王的名字。”
“是吗？”查尔斯向天花板呼出一口烟雾，“我之前可不知道。”
“你的手是怎么回事？”
“这个吗？”美国人把手翻过来，露出受伤的指节，“爬铁丝网，战俘营。”
“听起来很可怕。”洛朗停顿了一会，“看起来也是。”
查尔斯笑了笑，继续抽烟，没有说话。香烟烧尽的时候他在砖墙上摁熄了烟头，站起来，从口袋里掏出一小块方形的东西，丢给洛朗。后者下意识地伸手接住，那是块巧克力，在黑市里可以换来一个星期的面粉。
“礼物。我明天就走了。”
“去英国？”
“纽约。驱逐舰可不是渡轮，不会去你想去的地方。”
洛朗摆弄着那块巧克力：“谢谢。”
美国人把手伸过柜台，揉了揉他的头发，推门出去了。洛朗掀开那块盖着弹孔的破布，看着他在灰色的石滩上走远。海在远处拍打着礁石，喧哗有声，舰船在千疮百孔的码头里浮沉。洛朗想知道纽约是怎样的，但因为缺少参照物，他只能想象出体积更大一点的勒阿弗尔。
——
美国人再没有来过邮局。
洛朗没有吃那块巧克力，也没有拿去换面粉，巧克力在贴身的口袋里放太久了，在包装纸里融成一团。更多士兵来到勒阿弗尔，不再是从东面逃来的衣衫褴褛的英国人和法国人，而是军装整齐、显然每天吃饱喝足的美国人和加拿大人。勒阿弗尔呆滞地看着他们向东进发，羡慕他们的军用罐头。
电话响了起来。
洛朗绕过柜台。除了一个埋头写信的士兵，邮局里没有别人，而且那个人对着信纸皱眉，像是完全没听见铃声。洛朗走进放电话的小隔间，拿起听筒：“你好？”
“你是辛克莱先生吗？”对方说的是英语。
“不是，这里是勒阿弗尔的邮局。”
“你能找到辛克莱先生吗？”
“这里没有辛克莱先生。”
“你确定吗？斯坦摩尔基地在找一位被俘的飞行员，他最有可能在勒阿弗尔停留。”
“我不知道这个人，抱歉。”
“谢谢你。”
电话挂上了。洛朗盯着听筒看了一会，把它放回支架上，回到柜台后面。那个士兵写完信了。洛朗接过信封，盖上邮戳，丢进放信件的箱子里。十点刚过，远处传来隆隆的响声，一架运输机从石滩上空飞过，和昨天没什么区别。
全文完
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